The Melody - John William Godward

 
  
  

Diálogos com T. S. Eliot no Sul do Sol   I Uma Gaivota   uma gaivota roçou-me no cílio como se fora a ponta de um pavio e quando o sol crescia todo o exílio iluminava a quilha de um navio.     II Nas Asas do Sol   ícaro voa nas asas do sol e o sul espalha na água o reflexo do barco marisqueiro em rodopio no banco de areia em baixa maré. os cirroestratos de um céu impossível de tanto azul escondem o velame da marinhagem feita em labirintos para um fio de ariadne caprichoso que se enovela como teia firme no perspicaz enredo que dos deuses só saem os nós cegos escondidos na minha cnossos. minotauro fujo invento voos, dédalo entoante sempre enredado em viagens de novelo.     III Um Amor Escuso   na açoteia há um amor escuso. espreito pela janela do lado de lá onde a costureira ensaia um corpo jovem num vestido cor púrpura. os cabelos caem-lhe nos seios como dedos a desenhar dunas nos frutos oferecidos com um sorriso. no sul de agosto até os deuses condescendem na visão da carne um corpo nu gratifica a beleza e faz efémero o tempo do desejo.     IV Bebedeiras de Sol   quando puseram a fotografia na lápide não sabiam do teu sorriso irónico do sul o sol nos olhos e aquela frase, se bem me lembro      «josé, põe a cortina com os desenhos para fora      é para deleite de quem passa e olha, a construção      do gesto basta-nos» demoravas horas a percorrer a rua curta da sociedade até à praia e a tua figura, grande, era uma estátua a quem todos se inclinavam para um bom dia ou boa tarde.   a fotografia não diz nada é descolorida como a ausência e a conveniência das flores é a assinatura de um quadro falso sob o queixo quadrado, preciso.   um dia, amigo, coloco por cima uma daquelas fotografias de um resto de álbum e quando vier ver-te no chão da memória sorrirei sempre contigo por rerum omnia. até lá me baste o vinho e a lembrança de noites que julgámos perdidas no cheiro da hortelã e do borrego em bebedeiras de sol e um sorriso aberto do tamanho das águas.     V Búzio de Conversa   I tens a pesca nos olhos e a certeza de um mar vazio as promessas do sul cavam nos braços a linguagem da rede, o peixe o alimento da freguesia enquanto as andorinhas passareiam voos crepusculares nos beirais arabescos das ruas moçárabes, estreitas. é sempre a mesma viagem para são lourenço, marrocos, mauritânia ou nas idas e voltas para bordéus. ah a viagem para o norte     «quando ia para bordéus ia pondo mais roupa de cada vez      quando vinha de bordéus ia tirando cada vez mais roupa». a surpresa da temperatura no caminho do norte, no caminho do sul.   II na praça da fuseta manuelzinho não precisa de explicar nada. os olhos navegam cada pedra e cada pássaro que se acoita na palmeira envelhecida. um músico ambulante da roménia toa marchas pasodobles na corneta envelhecida ao ritmo do piano electrónico e os turistas de ocasião, com copos de cerveja gritam olés como se estivessem em terras de espanha. o al-gharb o outro lado do andaluz sem o cante hondo mas onde sobressai a amendoeira e a alfarrobeira e a laranjeira e a tez morena do sul e aquele olhar de longe à procura de um peixe ou de um navio ou de uma mulher.   III as ruas em búzios de conversa só dizem de pescarias e de navegações de lemes e de redes, de alcatruzes e de polvo até que a âncora encalhe e prenda e solte e agarre às rochas e um adeus curto adie a fala até à próxima maré. '   VI No Fio da Noite   no fio da noite o sul é mais longe do que abarcas para além do olhar e quando principia a madrugada porque às vezes os deuses são benévolos cantar um poema com as mãos roçando na copa do alecrim com a displicência própria de quem vê o peixe no mergulho breve do canal pleno de navios quando o sol se planta à tua frente e vem de ti a sede das laranjas um bocejo é a sombra nas colunas do cais com cheiro a morte e a maresia. passam crianças, gestos cristalinos enquanto a mulher se oferece rindo.     VII A Bebida das Palavras   dez horas da manhã e uma criança oferece-se à lâmina do cais e na voz arrastada pede o que lhe dão aos gajés turistas que ficam mais pobres depois de agosto.   emília tinha uma casa e um carro. uma segunda casa, uma tenda de campismo e dois filhos azuis com caracóis camomila   foram dias de sol e sul de frutos frescos, de peixe na brasa e amasias.   o verão foi mais curto do que antes. regressou ao porto com os filhos em desmazelo sem tenda de campismo, sem o sol nos cabelos e com o cheiro de outra mulher na última noite de sexo nas costas do bar e uma laje de memórias em construção.   caduca, a vida é como este poema que te lembra enquanto for bebida as palavras que cobrem a vida.     VIII O Sol do Sul   o sol do sul na janela traz um sorriso de mulher - vem como um relâmpago em noite de tempestade sulina.   lembro-me de te ter beijado o sexo e com um raio de luz intenso gravou para sempre o primeiro sabor.   quando a sede reclama e o sol e o sul se interpretam regresso sempre à árvore para colher o fruto e tu mastigas pétalas de flores violetas.     IX No Sul de Tanto Olhar   não há nada mais sublime do que pôr o olhar na verticalidade do infinito que pode ser a curvatura interior de uma abóbada ou a esquina dos olhos na parede branca. ambas te dão a sensação de deus embora pareça interiorizar-te uma sobrevaloração do cosmos.   olha para ti e o que vês igualmente deus e o pó no sul de tanto olhar o sol cegamos.     X Apesar de Tudo   sinto o pó nos dedos sempre que o sul me dá a raiz da árvore e mesmo que a luz do rosto se apague apesar de tudo.     Um pouco sobre José Félix     José Félix nasceu em 1946, em Luanda, Angola. Licenciado em História pela Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova, de Lisboa. Vive em Portugal desde 1978. .   entre em contato com José Félix jonasfel@netcabo.pt

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